“el mejor truco que el diablo inventó fue hacerle creer a todo el mundo que no existía”

 

Del mismo modo, jugando a esconderse para ir ganando batallas desde las sombras, puede que el mejor truco de una administración que se mueve de acá para allá con una tijera en la mano, fuera construir un laberinto en el que nadie encontrara nunca la posibilidad de ser auxiliado y de ese modo dejaran de acudir a pedir asistencia. ¿Por qué atizar el descontento en las almas débiles de los enfermos con un nuevo recorte cada día? mejor hacerles pensar que perdieron su oportunidad por no haber sabido seguir las pistas hasta el castillo y responder después a la pregunta final o vencer en el reto. De ese modo donde no llegara la Fe siempre quedaría la imaginación.

Pocos eran los caminos que llevaban hasta ese laberinto, construido más por dogma que con fe. Los peregrinos que acudían en busca de su cura llegaban por sus medios y difícil era encontrar después un sitio donde mantenerlos aparcados y a la espera. El despoblado lo hacía todo más fácil porque el Laberinto de la Fe había sido construido en el fin del mundo, y aún así, quizás sólo por fastidiar, aunque parecía poder tocarse simplemente estirando la mano, hasta la entrada el fin del mundo era complicada.

El mismísimo Duque Blanco, en su papel de Rey de los duendes, parece haber diseñado los pasillos y el orden en que las salas están dispuestas para que cuando vas contando 1,2,3…y esperas que al final de esa sucesión acabes llegando al 11, vuelves a perderte y resulta que en este mundo de lógica inversa, para llegar al 11 no hay que ser sucesivos, si no darle la vuelta al 1 y continuarlo por el lado contrario, por donde siguen el 9,10 y el buscado 11.

Bien organizado podría ser hasta divertido. Montar una ginkana en la que ir superando pruebas y obteniendo pistas, nos haría sentirnos más activos y participativos. Nos haría sin duda sentirnos parte de ese gigante, pétreo por un lado y encristalado por otro. Pero lo mejor y la parte que parece haberle correspondido al diablo es la de que, por muy gigantesco y funcional que el monstruo pueda parecer, la responsabilidad final de saber hacerlo funcionar parece más bien del paciente, de su capacidad resolutiva, de su valor para adentrarse en universos desconocidos y, en una proporción algo menor, de los duendes vestidos de verde o blanco que han sido distribuidos por los pasillo para ir facilitando armas y puntos a los participantes que puede que al final valgan por una vida.

No es que pierda la Fe, es que me pierdo en ella, resumiéndolo todo en cuatro palabras: TENER FE PARA ESTO

Me han emocionado tantas, que por no olvidarme de mencionar alguna no diré ninguna, sólo que esta es la más reciente: Vigdís Finnbogadóttir

Una valkiria islandesa, de la que vale la pena hablar ahora que el empuje mediático de la isla ha bajado, igual que bajó el humo negro de aquel volcán de nombre impronunciable y aquellas iniciativas que a ratos parecían romper con todo y sentar precedentes, y a ratos se quedaban en un murmullo.

A nivel mundial Vigdís ha participado en muchas cosas: Embajadora de buena voluntad de la UNESCO, presidenta de la Comisión Mundial para la Ética, el Conocimiento Científico y Tecnológico y miembro del Club de Madrid; una asociación sin ánimo de lucro formada por ex jefes de estado y de gobiernos democráticos.

Fue la primera mujer que llegó a la presidencia de un país a través de las urnas. La primera mujer soltera que consiguió adoptar una hija. Una política que pensaba en el desarrollo sostenible, en la cultura, en los derechos de la mujer, en la diversidad de las lenguas y en la educación. Por eso, tras aquellas declaraciones de su rival político durante la campaña, en las que quiso hacerle notar que no podía ser presidente no sólo por ser una mujer, si no por ser media mujer (aludiendo a que le faltaba un pecho tras haber sido operada de un cáncer) Vigdís salió a los medios para decir:

“De hecho no pretendo amamantar a Islandia, sólo liderarla”

Y así fue además de valkiria, amazona. Esa misma noche ganó las elecciones y fue reelegida varias veces, hasta que dejó de presentarse como candidata.

Aún así la parte de ella que más me gusta es la que desarrolló antes de dedicarse a la política y ser universal: su trabajo como directora de publicaciones del Teatro Nacional de Islandia, después como directora de teatro y por último la que la convierte a mis ojos en un humilde ser humano increíble y que demuestra que desde cualquier sitio se puede llegar lejos: la de guía de turismo.

Una profesión bonita por muchas cosas, mis preferidas:

Lo que se comparte; lo que cuentas al grupo y lo que el grupo te cuenta a ti o te responde.

Por dónde; por lugares históricos, museos, fuentes, catedrales, plazas, jardines de palacios o simplemente jardines.

Cómo; paseando y charlando como buenos amigos, o acabar siéndolo si antes no lo éramos.

Hice un balance rápido del año que se iba y decidí, en un momento y sin pensar demasiado, que no había sido un buen año.

Quizás no empezó mal del todo, pero desde luego empeoró rápidamente a partir de marzo. Precisamente el mes en el que yo empiezo técnicamente el año (los meses de antes estoy en modo ahorro de energía) fue el que trajo peores movimientos y peores noticias. De febrero, que es un mes que nunca me ha sido simpático, este año sin embargo no tengo ninguna queja, pero mi queridísimo marzo…

En fin, que sin hacer propósitos ni nada, me encomendé el día 31 al nuevo año sugiriéndole que podría intentar ser algo mejor que su compañero. A lo largo de la tarde, se sucedieron las felicitaciones de todo el mundo; en los muros, en las redes, en mails y mensajes de texto. Todo el mundo parecía estar de acuerdo en que el año nuevo lo tenía fácil para salir algo mejor, y todos coincidían en querer que el viejo acabara ya de una vez.

Yo, que soy muy de romper lanzas y de equilibrar balanzas que se descuelgan descaradamente, hice otra rápida reflexión; quizás si le concediera unos minutos, el año no me parecería tan malo.

Enero; no recuerdo muy bien, pero seguro que pasé frío…

Febrero; conocí a mis compañeros de Ribarroja y pasamos muy buenos ratos ( y algunos también regulares, en los tres meses siguientes)

Marzo; no diré nada de este mes a riesgo de que sea imperdonable

Abril; vacaciones en casa

Mayo; Alumbramiento de la conciencia colectiva y ocupación de un espacio que nadie puede negarnos: la calle es nuestra.

Junio; social media, San Juan

Julio, es mi cumpleaños, nada que objetar.

Agosto; reencuentros después de muchos años…no recordaba que fuéramos todos tan guapos.

Septiembre: Malta…no puedo olvidarme de esa isla. Es recordarla y sonreír cerrando los ojos.

Octubre, noviembre y diciembre, lamentablemente han sido los peores meses y, si la primera impresión es la que queda, la última es la que se recuerda. Por eso el 2011 será recordado con algo de rencor (como yo a mi pequeño marzo) al menos durante los primeros meses de este año.

El caso es que tenía ya preparada la carta de los Reyes, y estaba dispuesta a publicar con ella una larga lista de cosas y de gadgets que no sé si me harán realmente falta, pero que me convertirían en bastante más materialista. En el último momento sin embargo, antes de darle al click y publicarla (después de haber añadido algo sobre la sonrisa de Simon Baker, el frontal de Hugh Jackman y el dorsal de Victor, metido todo en el mismo paquete) caigo en la cuenta de que así no se puede empezar un año; recordando lo malo del que se va y advirtiendo con el dedo extendido al que llega.

Mientras reflexiono sobre la necesidad de erradicar el rencor para que todo vaya mejor, leo dos frases muy buenas:

“La experiencia es una llama que alumbra quemando”

la otra, cuando pensaba que nadie podría superar a la anterior, la encuentro en el perfil de Nicolai:

 “Albert Camus escribió: Bendito el corazón que se puede doblar, porque nunca se romperá, pero yo me pregunto – si no se rompe, no se cura; si no se cura, no se aprende; y si no se aprende, no se lucha…porque la lucha es una parte de la vida…entonces, ¿se deben romper los corazones?”

He leído esta frase sin acentos, los he puesto yo porque en su teclado no hay, y me he quedado pensando en una nueva carta de reyes en la que dejar de lado lo material y pedir en cambio cosas que no podré sujetar y que a veces ni siquiera podré ver:

Que los que han estado cerca, estén más cerca

Que los que están lejos se acuerden de mí, aunque sea sólo un momento

Que nada pueda acabar con mi paciencia, que nada me haga enfadar y que, si algo lo consigue, no llegue nunca a ser un rencor que se instale en mi vida.

Pero sobre todo, le pido que me dé la sabiduría necesaria para comprender que nada de lo que pueda pasar este año será personal, que el año no tiene malas intenciones. Que en este momento es sólo un niño y que somos nosotros los que tenemos que enseñarle todo lo que queremos que sea de mayor, para que el sabor del último trimestre no sea amargo, ni siquiera si es verdad que se acaba el mundo.

Para acabar, quiero hacer mía otra frase sabia, robada de otro muro, esta vez del de Yolanda, que con muy buen criterio escribió en él:

 

 

Querido pasado, Gracias por las Lecciones

Querido futuro: ALLÁ VOY!!!

La maltrecha hipnosis en la que pocos creían, aquella con P de “profesional hipnotizador” o de Poe, quien le dedicó uno de los relatos más terroríficos que he leído, se ha disuelto en el desinterés de exponerse a hacer la gallina en público, dejar de fumar o ver a todos desnudos, y ha dejado en su lugar a otro tipo de alienación; el provocado por sustancias y situaciones hipnotizantes: una escena, una palabra, un nuevo gadget, un capricho, cosas que nos hacen perder el interés momentáneamente por todo lo que nos rodea, hasta que tenemos la suerte de que desaparezcan de delante.

La evolución de la hipnosis la ha llevado a convertirse en la himnosis.

Desarrollada por la capacidad de algunas grandes marcas de hipnotizarnos con sus mensajes, sus logos, sus lemas y sobre todo las canciones de sus anuncios; su himnos.

Aquí es donde aquella vieja y deteriorada palabra resucita trasmutada en algo con mucho más impacto sobre el género humano: La Himnosis.

Si contara las veces que me he sorprendido a mí misma en los últimos días cantando esta canción, no tendría dedos suficientes, ni siquiera contando con los de mi familia, vecinos y amigos. La canción de un grupo que ya no existe, que fueron en sí mismos himnotizadores de una generación que sacó del fondo del armario la parte de arriba del chándal, se dejó los puños de las camisas abiertos y colgando, se tapó los ojos con gafas de sol redondas para vestir como ellos y se dejó crecer el pelo con un flequillo mal cortado. Al menos una parte de esa generación, el resto, parte a parte hasta llegar a la generación completa, le dio las gracias cantando muchas de sus canciones y haciéndolas himnos naturales, antes que comerciales.

El caso es que llega ahora, años después de que el grupo haya dejado de cantar y componer, y aquella marca universal de refresco, la que vistió de rojo a Papá Noel y lo convirtió en un mito que , si se lo propusiera, haría que viéramos sexi a Amy Farrah Fowler y humanizado a Sheldon Cooper, llega esa marca y rescata de los armarios, además de las camisas viejas, el disco de esta canción y la convierte en himno de otra generación o de la misma, de un momento de lucha, lleno de frases creativas y de actividad pasiva, en el que para ser elegido personaje del año hay que salir a la calle indignado, con ganas de participar en todo lo que se anuncie o se transmita, vendiéndonos no sólo su refresco, si no también su modo de vida: Como siempre.

Y en un año que acaba (por fin) y que no deja pendiente nada que no lo estuviera ya, yo elijo este himno, por el que ya me había dejado atrapar hace tiempo, y me atrevo a decirle al año que viene, que si no puede portarse mejor que el amigo que se marcha, siempre nos quedará gritar esta canción, a pleno pulmón, aunque sólo sea para anunciar que, si nos lo proponemos, todavía podemos hacer lo que nos dé la gana.

Ahora que nadie me lee, porque todos están tarareando, aprovecharé para confesar una cosa que podría costarme el género, y es que, por más que insistíamos en que éramos más de Blur, a las chicas siempre nos gustaron los Oasis, Muchas veces fueron los celos de escucharlos nombrar más que a nuestros nombres, los que nos hicieron hablar como si hubiéramos querido renunciar a ellos.

Es una obra inteligente, artísticamente densa, burlesque y llena de parodias. Imagina el mérito de que la segunda guerra mundial, casi al completo, con víctimas, responsables, países y mensajes, quede representada en un refugio oscuro, con las únicas armas de tres voces femeninas, un pianista con su piano y un clarinetista. Las voces cantan en cualquier idioma que sirva para contar algo de lo mucho que pasó en aquellos años; francés, inglés, alemán… a veces incluso cantan y cuentan con sus tacones, como en el momento en que se ponen a bailar claqué y, ya ves, entendí perfectamente todo lo que decían y eso que yo no hablo claqué.

Ese va a ser mi único reproche, el de que (aunque ninguna letra daba un giro a nada y la historia se hilaba ella solita, de forma lineal) las canciones fueran en varios idiomas diferentes, sus idiomas originales. Todos conocíamos el principio y el final, pero aún así muchos de los presentes las hubieran preferido cantadas en español. También yo lo hubiera preferido en algunas canciones, para poder cantarlas al salir, como aquella versión de Lili Marlene. Otra cosa que eché mucho de menos, un programa de mano con un listado de todo lo que se había interpretado, el nombre de todas las canciones, puesto que muchas eran conocidas, igual que salen en las listas de créditos de las películas.

Cosas del teatro, estás mucho más cerca de todo y sin embargo hay cosas que no vienen tan a mano.

Me levanté y me marché unos minutos después de aplaudir. Si hubieran pasado esa lista me hubiera quedado un rato más, a tomar nota.

Una nota al final, por aquello de los idiomas; el enchanté de la obra no es sólo para darse la mano, encierra el algo más que la empieza y la termina.

Una vez descartado lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad

Siguiendo esa pauta, he hecho las averiguaciones necesarias para descubrir cuál de mis padres era el responsable de traer a casa esos regalos etiquetados como “de los reyes”.

He revisado la casa de arriba abajo, sin encontrar ninguna pista clara, como pudiera ser una manto de armiño o una capa roja, la corona tal vez o algún pequeño cofre con restos de mirra o de oro, (el incienso de haberlo, habría sido mío en todo caso).

He inspeccionado el garaje donde mi padre guarda el coche (la calle de detrás) y no he hallado ninguna prueba de que se haya aparcado nunca un camello en ella.

No hay más luz en el cielo que la de las farolas que alumbran hacia el asfalto.

Entiendo también, sin miedo a que se me acuse de favoritismo, que si de verdad hubiera sido alguno de mis padres miembro de hecho del trío de oriente, mis regalos habrían sido algo mejores. Me atrevería a decir que no habrían dejado de llegar hasta mí el día 6 de enero, año tras año.

Tras, estudiar el árbol genealógico sin encontrar ni el más mínimo amago de realeza ni abolengo en ninguno de mis padres, he ido directa a la cuestión. Los he reunido a los dos y les he preguntado a bocajarro:

“¿Sois vosotros los Reyes?” (silencio…) “¿Sois los Reyes Magos?”

Mi madre ha contestado primero:

“No, yo no”

Yo he mirado a mi padre que ha negado con la cabeza. Él me ha hecho dudar un poco, por la cara de sorpresa, pero finalmente, me mantengo en la convicción de que los reyes magos no son los padres, y si lo son, desde luego no son los míos.

Así que ya está bien de escaquearse y delegar en otros. Hay cosas que no se pueden descentralizar. Trabajáis duro una sola noche al año, así que poneos las pilas porque os he pillado.

Os adjunto una carta con mis peticiones personales y mis mejores deseos para los que me rodean.

Estará dirigida a vosotros exclusivamente, a los tres reyes magos; Melchor, Gaspar y Baltasar, y quiero recordaros que no está bien que pretendáis dejar en manos de dos personas lo que estaba asignado a tres

No quiero oír ningún tipo de excusa. Porque, una vez descartado lo imposible, (o sea, que mis padres sean los reyes o que vosotros seáis mis padres) lo que queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad, y la verdad aquí es que…

¡LOS REYES MAGOS EXISTEN!

Mi historia favorita del Principito es la del hombre que inventó la píldora para no tener que beber agua. No por el invento en sí, o porque el hombre fuera a hacerse rico con ella. Lo que más me gusta de esa historia es como la resuelve el Principito. La recuerdo para los que no la conozcan o no lleguen a ella en este momento:

El hombre del planeta que el pequeño príncipe visita, ha inventado una píldora que evitará que las personas paren a beber agua durante el día, y así podrán ahorrar la friolera de quince minutos cada día. La pena es que el tiempo sólo tiene valor cuando se sabe qué hacer con él. Al niño Príncipe se le ocurre la mejor cosa en la que invertir esos minutos ahorrados gracias a la píldora: caminar lentamente al final de la jornada hacia una fuente, para beber allí agua fresca.

El preso común más antiguo de España, Miguel Montes Neiro, va a salir de la cárcel. No estaba allí por ser especialmente malo, si no más que nada por no haber querido estar. Su regalo de Navidad ha sido una vida en libertad. Al final de todo, al final de un día entero sin beber agua, el hombre ha reunido el tiempo que le queda para poder estar donde quiera.

Lo primero que ha hecho es pedirle a su familia que no se acerquen hasta la puerta a buscarlo cuando haya dado el paso hacia afuera y sea libre. Cuando la abran por fin para que él salga, no quiere que haya nadie esperando para recogerlo. Que no se acerquen, porque quiere andar unos kilómetros sólo, para sentir el aire en la cara, para aprovechar todos los minutos ahorrados durante los años que ha estado encerrado. Cuando no podía hacerlo, no podía caminar desde donde estaba hasta donde le alcanzara la vista, como quiere hacer cuando salga.

Quién sabe, quizás si encuentra algo por el camino, por ejemplo un fuente, pueda parar también a beber agua fresca en ella. A partir de ahora podrá aprovechar el tiempo como quiera. Como un príncipe.

Ah! la infancia…

Ese momento de nuestras vidas, que evocamos realmente, mejor que recordamos. Totalmente idealizada y legitimada en su idealización con aquello de “cualquier tiempo pasado fue mejor”. La infancia se convierte a veces en un último refugio, la Kamchatka del Risk, el último bastión desde donde resistir.

¿Por qué se pierde la amabilidad?  Si seremos tontos que la cambiamos por stress y por arrugas.

En una de esas largas jornadas de espera en el hospital, que últimamente articulan mi vida, mientras observo las paredes tratando de encontrar algo en lo que posar la vista, que me de argumentos para seguir reflexionando alienada al menos otros diez minutos, descubro la señal nueva de silencio, no sólo eso, si no que también la identifico y la relaciono con el concepto, porque hasta entonces era sólo un dibujo negro contra un fondo blanco, en la pared. Me fijo bien en ella. Lo negro es un muñeco que simula ser un médico, pero con la cabeza de un peón de ajedrez. Lo miro y pienso: “tienes suerte de que no haya aquí nadie con quien hablar, porque no me das ningún respeto y además me están entrando unas ganas de gritar…”

Para consolarme, viene a mi mente la imagen de aquella enfermera con su cofia, la que nos hacía callar desde una foto en las salas de espera de la infancia. Sólo se le veía la cara, sin embargo tenía pinta de ser alta. Aquella foto parecía decir que si no te callabas, la enorme enfermera cruzaría una puerta o llegaría taconeando con sus zuecos por el pasillo, para poner definitivamente remedio a tu escándalo.

El hombrecillo negro en cambio…Está claro que no es médico, pero puede tratarse de algún duende que materializa pensamientos, porque unos días después, en una sala de espera diferente, del mismo centro, aparece ante mí aquella imagen de la infancia, la de la enfermera sería que se cruzaba un dedo sobre los labios para decir “¡a callar!” Alguien ha debido sacarla del baul de los recuerdos porque funcionaba mejor que el peón.

Desde mi mente infantil, adulto era todo el que me hacía levantar mucho la cabeza para mirarlo y no se tiraba a jugar conmigo en el suelo. Aquella enfermera me parecía muy, muy mayor. Y ahora que nos vemos de nuevo, veo lo joven que se conserva, Se nota que es mucho más joven que yo, aunque sigue dando el mismo respeto. Me gustaría que empezara a haber algo de escándalo a ver si de verdad sale a reñirnos. Quisiera poder saludarla y recuperar así un poco de mi infancia. Quizás ella también me recuerde y pueda contarme alguna travesura que hice y que a mí se me haya olvidado. Entonces me doy cuenta de cuánto ha cambiado todo, cuanto he cambiado yo. Probablemente si saliera, no me reconocería.

Me acuerdo de aquella canción de Serrat, Penélope:

“…le sonrió, con los ojos llenitos de ayer, no era así su cara ni su piel…”

 “Es una verdad universalmente conocida que un zombi con cerebro necesita más cerebros”

Orgullo y prejuicio zombi, Seth Grahame-Smith.

Aunque a veces, da la impresión de que, como no se pone rojo y tampoco duele, no cuidamos mucho de nuestro cerebro, pero aún así los zombis lo siguen encontrando apetitoso. Y allá van todos esos descarnados, tropezando unos con otros, sin más guía en la vida que la de dar caza a ese cerebro fresco que los alimente, sin saber si con eso llenarán el estómago, pero dejando claro que, en este caso, lo que se come está muy lejos de ser criado.

Los zombis están de moda, creo que porque son la imagen del cansancio, la impotencia, el deterioro, la agresión lenta y la destrucción visceral. La destrucción tripa a tripa, víscera a víscera y célula a célula, lenta y completa, a eso me refiero. Creo que por eso son un recurso tan gráfico.

A mí, hay otra cosa que me da todavía más miedo, aunque ni se oye hablar de ella, ni se lleva: los ultracuerpos (si no has visto la peli, no sigas, sáltate este párrafo, por aquello de los spoilers). Aquellos usurpadores que procedían de otro planeta y que se colaban en los cuerpos de los humanos, cuando estos se dejaban vencer por el cansancio, consumiéndolos y destruyéndolos, para aparecer automáticamente clonados en otro cuerpo idéntico, más bien en una funda de sus órganos, sin sentimientos, ni emociones, ni criterio. Sucedía así al menos en la peli del 78, con Donald Sutherland (en mi humilde opinión, la mejor)

Me pregunto quién ganaría una batalla en la que los zombis, hambrientos de vísceras y sesos, se enfrentan a los ultracuerpos, que son humanos aparentemente sanos, pero que a saber qué les han hecho en el cerebro y en otras vísceras, como el corazón.

Hace un par de semanas, mientras esperaba en la calle la hora de entrar a un examen de esos que abren las puertas al cuerpo de ultracuerpos, viendo la cantidad de gente allí reunida, alguien con voz realmente compungida, les dijo tristemente a sus amigos: “molaría que ahora llegara una horda de zombis y acabara con todos”.

Lo miré, por lo pueril del comentario, me chocó ver a un señor de mediana edad, casi calvo por completo y con el poco pelo que le quedaba, blanco. Sin duda era un persona que con esas palabras sumaba ya méritos para el cuerpo al que aspiraba, el de los insensibles y emocionalmente inapetentes ultracuerpos.

Cada vez que oigo las palabras recorte, sanidad, educación, desahucio, desalojo, protesta o manifestación (siempre desoídas), me acuerdo de aquel hombre y pienso: “mire señor, a este paso, cuando lleguen sus zombis no van a encontrar cerebros con los que alimentarse. Como sigan así las cosas, probablemente ni siquiera encuentren ultracuerpos”.

Tanto zombis, en  el 2011, como ultracuerpos en el 78, no son más que el reflejo de la imagen mental que las personas hemos creado. La materialización de esos monstruos, que en los 70 surgieron de aquella crisis del petroleo, y que en la llamada “recada” (porque se ha limitado a copiar sin aportar realmente nada) ha llegado sin sorpresas, porque todos la esperaban, y se queda un tiempo, invitada entre otras cosas por unas arriesgadas primas que nadie conoce; las primas de riesgo y una amiga suya, Maria de la Corrupcion.

Mi teoría siempre ha sido que alguien, probablemente una imaginativa abuelita-cuentacuentos, un ama de cría o una madre moralista, lo inventó para tratar de mantener a buen recaudo la libertad que sus hijas podían ejercer para hacer una escapadita nocturna en busca de algún talento. La primera premisa probablemente era: “Niña, no te creas nada de lo que te diga ningún señor elegante que se acerque a ti por la noche y quiera acercar mucho la nariz a tu cuello. Sobre todo si lleva capa”

Por todo esto no pude resistirme a ver una versión nueva de la historia de Drácula, esta vez expresada a través de la danza, en un espectáculo que combinaba unos tenebrosos y escalofriantes efectos de sonido junto a proyecciones que en algunos casos eran de un fantasmal que superaba los mejores efectos especiales de cualquier cinta reciente, sin ánimo gore.

Todo me acercaba de forma acelerada a la presentación de la obra. Señales extrañas para sentarme a verla con mayor desasosiego: llegar corriendo y en el último minuto antes de que apaguen las luces. Sentarte y que la señora que ya está sentada a tu lado afirme que eres una bruja, porque llevas un trisquel al cuello. No podía quedar así, la señora me recomendó también que me hiciera con una gatita gris, como la bruja de la peli…

Son cosas inocentes en apariencia, pero el corazón va más rápido cuando se apagan las luces y, en la oscuridad más infranqueable, se oye la respiración del vampiro, quizás el sueño de Helena…Buen principio.

La coreografía representada con pasión. Me quedo con la Condesa Bathory. El vestuario, sobre todo en la aparición de Helena. El escenario, la proyección en pantalla que daba paso a la presentación de cada personaje….

No os podéis imaginar lo corta que se me hizo la obra. A todas nos encantó, también a la señora. Supongo que después se la contaría a su marido, que estaba sentado a su lado pero me consta que no la vio. Y me consta porque hay a quien la oscuridad le da miedo y otros que la tienen sólo en su programa de sueño.

A quien le interese esta nueva puesta en escena del monstruo y de su amor imposible y trágico, tiene hasta el 13 de Noviembre para ir a disfrutarla al Principal.